Dag 33: Girvan - Fairlie

De nacht was rustig. Echt rustig, zonder wind, rare geluiden of beestjes met te veel poten. Ik droomde zelfs dat ik onbeperkt snoep kreeg, maar net toen ik de derde wilde pakken, werd ik wakker.

Enfin, we vertrokken rond 10 uur richting het noorden, alsof we haast hadden om nieuwe wolken te zien. We stopten even op een plek die rook naar vers gemaaid gras en oud geld. Een superverzorgde golfbaan met een Schotse vlag zo groot als een dekbed. Papi Edu maakte een patriottische selfie met de vlag die wapperde op de achtergrond en ik profiteerde ervan om een koloniale haag water te geven. En toen, tadaa! Het bleek dat dat allemaal Trump Turnberry was. Ja, Trump, zoals die met dat wasbeerhaar, maar dan in Schotse versie. Deze golfbaan is naar verluidt een van de meest luxueuze en beroemde van Schotland en de wereld, met uitzicht op de zee, een vijfsterrenhotel en prijzen waar je duizelig van wordt, nog meer dan van de klif ernaast. Sinds 2014 is het eigendom van Donald Trump zelf, die het omdoopte tot Trump Turnberry. Er zijn verschillende Open Championships op de velden gespeeld, hoewel tegenwoordig het meeste hier gedaan wordt is pronken met dure polo's en elektrische karretjes. Ik vond het allemaal een beetje te stijf. Ik zag geen enkele ballenraapstok, geen enkele golfende keeshond.

We gingen verder naar het noorden en kwamen door het dorpje Alloway, waar alles plotseling heel poëtisch werd, letterlijk. Er stonden overal borden met monumenten van Robert Burns. Geboortehuis van Robert Burns, tuin van Robert Burns, museum van Robert Burns, toilet waar Burns zijn gezicht waste. Nou ja, die laatste heb ik verzonnen, maar het zat er niet ver naast. We wisten niet wie die Burns was, dus we parkeerden en maakten een wandeling om het uit te zoeken. Robert Burns blijkt de nationale dichter van Schotland te zijn, zoiets als Lope de Vega met een rok en doedelzak. Hij werd hier in Alloway geboren in 1759 en schreef een heleboel gedichten in het Schots over liefde, vrijheid, whisky en koeien, niet per se in die volgorde. Zijn bekendste gedicht is Old Lang Syne, dat je vast wel eens hebt gehoord op oudejaarsavond, terwijl iemand dronken zingt zonder de tekst te kennen. Het belangrijkste monument staat in een heel verzorgde tuin, met Griekse zuilen, beelden en borden die zijn leven en werk uitleggen. Allemaal erg mooi, ja, maar ook een beetje cheesy, alsof de romantici met een overdosis haggis het park hadden ontworpen. Papi Edu probeerde een paar verzen hardop aan me voor te lezen, maar net toen kwamen er wat schreeuwende kinderen langs en ik profiteerde ervan om aan de riem te trekken. Poëtisch mirakel ontweken.

Daarna gingen we verder en stopten we bij een Lidl ten zuiden van Ayr, weet je wel, die heilige tempel waar het ruikt naar goedkoop brood en diepgevroren kroketten. Papi Edu kocht de gebruikelijke dingen en daarna gingen we naar een dierenwinkel. Ik was enthousiast. Ik dacht: tijd voor een beloning, een bot, een bal, een touw in de vorm van een eekhoorn, iets. Maar nee. Hij kocht weer voer, weer pipetten en een nieuwe uitschuifbare riem. Speelgoed? Snoepjes? Niets. Is dit het leven?

We vervolgden onze weg naar het noorden, passeerden Troon, Ardrossan en parkeerden uiteindelijk in het Clyde Muirshiel Regional Park, net aan het begin van de Fairley Glen Circular Walk. Dit gebied is een landschap van glooiende heuvels, groene weiden en dramatische luchten waar het lijkt alsof er elk moment een eenhoorn of een depressieve doedelzakspeler tevoorschijn kan komen. Fairley Moor, bovenaan het park, is een open terrein met spectaculaire uitzichten op de Firth of Clyde en het eiland Arran, als de wolken iets laten zien. Dat was vandaag niet het geval.

Omdat het weer niet meewerkte, grijze wolken, zwakke maar aanhoudende wind en fijne regen die lijkt niet te nat te worden, maar toch, besloten we een korte wandeling te maken. We parkeerden, aten in de camper en gingen toen de Glenburn-waterval bekijken. Waterval, zeggen ze. Het was eerder een timide straaltje dat tussen de stenen uitkwam, als een kampeerdouche zonder druk. Maar de plek was mooi, met hoge bomen, mos overal en die stilte die lijkt te fluisteren: "Ren niet, je gaat uitglijden". En omdat de dag niet meer avonturen in petto had, bleven we hier. De paar auto's die in de middag waren geparkeerd, vertrokken een voor een, als zwerfkatten bij het afgaan van de wekker. We bleven alleen achter, met de camper midden in de nergens en het gevoel een beetje geschiedenis te hebben gezien, een beetje luxe en een Schotse douche in de open lucht. Ik wacht ondertussen nog steeds op mijn bal.